Con los ojos cerrados en la mas profunda oscuridad, viendo esa multitud difusa de lucecitas multicolor, paso los dedos una vez mas con ese apestoso aceite. La sensación de esa pequeña parcela de piel llena de nudos, adormilada, combinada con el dolor de los nudillos de ese dedo, cansados, fatigados de cada estiramiento, de cada ejercicio llevando al límite toda la mano.
No es mas que una historia que contar, cada vez que me limita recuerdo el momento, ese instante que cambió el tic tac del tiempo, resquebrajando la fina piel de la "realidad" para devolverme un poquito de paz interior, cerrando por dentro en días lluviosos para calarme hasta los huesos de mis ideas, de mis principios y de mi constante lucha alimentando a esa bestia.
No es mas que una historia que nunca acabaré de contar, la cicatriz solo es el borde de la tapa de uno de mis viejos libros, que no mucha gente se atreve a abrir por miedo a lo que puedan descubrir.
No es mas que una historia que contar, cada vez que me limita recuerdo el momento, ese instante que cambió el tic tac del tiempo, resquebrajando la fina piel de la "realidad" para devolverme un poquito de paz interior, cerrando por dentro en días lluviosos para calarme hasta los huesos de mis ideas, de mis principios y de mi constante lucha alimentando a esa bestia.
No es mas que una historia que nunca acabaré de contar, la cicatriz solo es el borde de la tapa de uno de mis viejos libros, que no mucha gente se atreve a abrir por miedo a lo que puedan descubrir.
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