La pluma atribulada

Ves pasar los segundos, minutos, horas... y todo aquello que una vez se fue arremolinando en tu mente se convierten en nítidas imágenes reales, la desidia general crea inquietud en algunos que en la quietud pasada eran espectadores indiferentes a lo que les rodeaba, mientras tu dabas pistas. Continuaban en su ilusa burbuja sonriendo, y escudados en esa falsa felicidad te tomaban por loco, ¿ quién es el loco ahora? como dedujo aquel otro hace casi cien años esa inquietud se convierte en protesta, y tras la protesta vistos los vanos resultados que tras su recién nacido ojo clínico ve, cualquiera puede hacerlo bien, pasan de erudito crítico a virtuoso escritor de la noche a la mañana, conservando esa arrogancia envidiosa para ensalzar lo que de sus manos cae, sin darse cuenta de que lo mejor es que sus palabras solo son de cristal, y caen. ¿quien cogió la pluma primero?

Todos

Lo habeis estropeado, por vuestra maldita culpa esa palabra ha perdido gran parte de su sentido, temeis, os da reparo algo,pero utilizais esa palabra. Un suspenso, quiza perder algo de valor sentimental, que alguno de vuestros absurdos amores os abandone... Y desvirtuais esa palabra una vez mas. Os creeis protagonistas de una gran tragedia clasica cuando no alcanzais ni a rellenar un papel secundario en una novela peruana. Habeis prostituido esa palabra hasta tal punto que la utilizais cada noche y sois capaces de dormir tranquilos...Miedo...MIEDO es ver desaparecer todo lo que te rodea, miedo es huir, sentir que te falta el aliento no, sentir como la saliva ya seca en tu boca no alcanza a definir tu estado tampoco, es tenderte en la hierba sin poder ponerte en pie y saber que tu perseguidor no desiste. Miedo es ver como una de tus extremidades se sale de su lugar por primera vez. Miedo es no saber si esa noche volveras a casa. Miedo es no saber parar, miedo no es saber que tienes un gran poder y no saber controlarlo, miedo es saber controlarlo con tal precisión que no conoces tu limite... miedo es sentir como un ser querido va muriendo al ritmo que caen los petalos caducos de una aterciopelada rosa roja...miedo es ver pasar todos los minutos desde las 00:36 hasta las 7:28 abrazado a lo unico seguro, tus piernas... shhhhh... yo he vencido al miedo, al menos por ahora.

Los cinco dedos de mi mano izquierda

¿Cuánta importancia puede tener una sola de mis manos?¿y si es aquella "menos agraciada" o conocida? El seguro no pagará tanto como por la derecha, pero mi mano izquierda... tiene aquello.

Mi meñique es el pequeño observador, pero peculiar, observa hacia dentro, conoce cada emoción y sentimiento que pasa por mi cuerpo, escudriñando en cada rincón de mi tálamo hasta el punto de no poder parar de definir cada detalle sentimental que me invade.

Mi anular, aquel al que llamáis "el inútil", emboscado en el campo de extremidades es el que maneja los hilos de la absurda marioneta inquieta con forma de meñique, haciéndole hablar a un volumen menor, incluso callándolo con un tirón firme en sus finos hilos.

Mi dedo corazón es aquel anciano que permanece sentado en su mecedora, que lleva toda la vida viendo la particular lucha entre el meñique y el anular, reconociendo cuando una emoción se repite y raramente contesta irreverente poniéndose en pie.

El índice es el unico que habla, pero como el meñique también lo hace hacia mi interior, susurrandome consignas consigue que mi limite sea el cielo, ¡cuántas veces habré escuchado aquello de "Citius Altius Fortius"! Es increible lo que él puede conseguir de mi cuando se lo propone.

El pulgar es el único con el que tendreis contacto, aquel que intimida por su tamaño no es mas que un tendero, os despacha como le dicen los otros 4, os dice si, os dice no, os sonrie, os persuade...

Aquello... aquello que unos pocos llaman inteligencia emocional, la que no se obtiene leyendo un libro de anatomia, ni un tratado de astronomia, se obtiene viviendo, educando a cada dedo para que realice su función a la perfección y conseguir la correcta función de mi "mano mala", la que permanece entre las sombras.

La esfera

Aquel pequeño niño mira a su alrededor, ve brillo, y a su vez, profunda oscuridad. Ese brillo le eclipsa, su mirada se llena de aquellos puntitos de colores al volver la vista hacia la oscuridad debido al dolor, pero los titilantes puntos amarillos, verdes y rosas persisten aun con los ojos cerrados.

Tras unos instantes con los ojos cerrados su infantil valentía le empuja a mirar a la oscuridad bajo sus pies. Allí atisba unos barrotes, y bajo ellos una bestia oscura de ojos claros tumbada distraidamente. Decidido a huir de aquella aterradora estampa alarga el brazo hacia el cegador brillo pero su mano topa con un frio material resquebrajado, colado de unos extraños orificios realizados sin ningún cuidado. El chico mete los dedos en uno de ellos y se corta, entre tanto silencio su corazón se acelera y puede escuchar las diminutas gotas golpear sobre aquella fria superficie.

Aterrado aprieta con fuerza la dolorida mano contra sus harapos, con los ojos cerrados y sin una idea mejor decide intentar correr, se golpea contra la superficie esferica y, mareado, siente un sutil movimiento. Se levanta y continua corriendo, no sabe despues de cuanto, pero él sigue en movimiento hasta que siente el vacio, sus piernas patean en el aire y sin poder emitir un solo grito ahogado cae en una sinfonia de cristales rotos, entreabre un ojo, no hay jaula, da vueltas desorientado, siente unas pisadas felinas, el brillo le ciega y despierta sudoroso.

Aquel pequeño niño mira a su alrededor, ve brillo...

Sentir

Tras haber dicho no y demostrar que existe, que aquello no es un invento del Corte Inglés, lo que he vivido...

Una mañana empezar a susurrar algo así como " no hay mejor lugar que entre las nubes de tu pelo..." en el sutil instante en que dos cuerpos despojados de todo lo que les hace humanos se acarician el alma, sin una brizna de pudor, de un silencio nace un trovador...

Sentir que la primavera está hecha para nosotros, tumbarnos y dejar que la brisa nos traspase, decirnos te quiero en susurros para no romper el secreto que solo escucha el viento, y acompañarlo dibujando caminos imaginarios formando el mapa de tus sentimientos en el tapiz de la piel del otro...

Y solo son dos momentos... me guardo millones, pero si no has vivido uno solo de estos puedo asegurarte que aunque hayas visto cada remoto paraje del mundo, nunca habrás viajado al pueblecito mas bello, al corazón de esa otra persona de millones en el mundo que encaja contigo a la perfección

De aquella gente

Totalmente despectivo.

De una historia contada desde fuera creyendo de forma ilusa formar parte del hipotético bando "bueno". Hay varias opciones; el punto victimista, viendo al enemigo como a un ogro, el heroico, viendolo como aquel inespugnable castillo derruido finalmente, y, como historia que es ya que nunca se conocen todos los datos desde fuera, nunca se tendrá una visión objetiva, cegados por el fanatismo de su odio, o quizá, quien sabe, de su añoranza, igual da si defienden una causa perdida o...si se pierden por defender una causa.

De aquella gente, ni un saludo.

La llave

Puedes estar dando, ahora mismo, un paso ciego al vacio. La llave de esta puerta es larga, afilada y con brillos diamantinos en el mango, y, aunque no es mas que la llave para esa vieja puerta de madera de roble, cogida por el lado equivocado puede provocar una herida incurable en la palma de tu mano. Una vez mas, todo depende del tomador, que si es el incorrecto recorrerá los nueve infiernos de Dante, uno a uno, hasta caer en una celda de la que no estoy dispuesto a sacarte.